viernes

Mientras los demás hablan de amor





Cuando hablaban de amor
a mí me faltaban verbos
que los demás escondían bajo la ropa,
que solo sabían pronunciar con la piel.


Cuando hablaban de amor
yo solo veía su sombra
y me sorprendía, a veces,
caminando de puntillas
por tu recuerdo.


Cuando volvían a hablarme de amor
y yo avanzaba a ciegas,
de nuevo,
letra a letra, 
e intentaba balbucearlo
con el alma a un lado 
(repleta de llagas)
y la página reluciente al otro 
(esperando mi nuevo catálogo de heridas),
cuando eso sucedía,
me daba asco,
a mí misma, 
por serle tan infiel a una palabra.


Solía entonces volver a ti,
entre el vocablo y el silencio,
aunque tú esperaras
que volviera para quedarme (aunque nunca lo hiciera),
y aunque ahora sea yo la que regresa
al mismo sitio de siempre
donde todo lo que falta
eres tú.


Siempre volvía a ti.
Y mira:
quizás aún lo sigo haciendo.

2 comentarios:

  1. Respuesta en forma de canción: https://www.youtube.com/watch?v=NF0JQFWJD4M

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  2. A veces las palabras también nos son infieles y ya no nos dicen nada. Las tuyas dicen mucho. Un abrazo.

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